Reis

Bei Ärger vergrub ich meine Hand in einem Sack Reis
und schickte in einem Umschlag immer ein Korn

zurück zum Ursprung, zu einem Bauern in Angkor, der
seinerseits jedes Mal eine Murmel sandte bei unverhofftem

Glück, wenn ganz wunderbar ein Minensplitter nur den Fuß
seiner Frau zertrümmerte oder seine Ernte nicht verloren ging durch

einen Sturm. Das letzte Korn, das ich ihm schickte: um
Ostern, nachdem du und ich wieder Murmeln für einander

im Haus versteckt hatten statt
Eiern – wer seine alle in nur einem Tag fand, durfte

weggehen für immer ohne Vorwürfe – und du meine
kaum verborgen hattest, alle sieben neben der Sockelleiste, zum

Greifen.